Extrait : 

Ce dimanche des rameaux, les fidèles sont venus avec leur branche de latanier ou de ficus afin qu’ils soient bénis. La messe a bien commencé. La basilique de Labata est bondée. Béatrice ORIBET assiste religieusement à l’office. Profitant du déplacement des fidèles allant prendre la communion, elle longe l’allée nord et sort discrètement de l’église. Arrivée sur le parvis, elle se dirige rapidement vers sa calèche et la conduit à quelques kilomètres plus haut, vers les pitons. Elle a rendez-vous. Un rendez-vous qui lui tient à cœur. C’est le cas de dire.

Ali est déjà sur place. Pour s’occuper, il passe une chamoisine sur sa nouvelle bicyclette. La Châtelaine descend avec grâce de l’attelage. Sa robe pure soie de couleur verte avec des motifs d’une tonalité plus foncée est échancrée sur le devant et les manches sont courtes. Son chapeau en forme de cloche est également assorti à ses chaussures. Une ombrelle en fine dentelle du même coloris la protège des ardeurs du soleil. Pas de bijoux. Seul un camée suspendu à un ruban noir est à son cou.

Tout de suite, Ali observe qu’elle n’a pas de voilette. Il peut admirer à son aise ce visage agréablement doté par la nature. Une chevelure blonde au-dessus d’un petit front. De fins sourcils sur des yeux en amande. Un nez légèrement retroussé sur des lèvres minces et peu charnues. Le sourire qui lui est adressé laisse apparaître une dentition parfaite. Un grain de beauté bien placé sur la joue droite fait ressortir la blancheur marmoréenne de son teint. Un menton en pointe donne une forme plutôt allongée à son visage.

Ali reste pantois, les yeux écarquillés, devant le charme à l’état pur. Elle s’en aperçoit et le taquine d’entrée de jeu :

• Dans votre éducation, on ne vous a pas appris à saluer une dame ? dit-elle en allongeant la main à hauteur de son visage afin d’y recevoir un baisemain.
• Mes hommages, Madame… ?
• Appelez-moi Béatrice, voulez-vous ?
• Ce que femme veut, Dieu veut.
• A cause de vous, je n’ai pu assister à la fin de l’office.
• Vous m’adressez des reproches alors que c’est vous qui m’avez indiqué l’heure de ce rendez-vous !
• Prenez mon bras et promenons-nous dans ce jardin d’un ami proche. Il n’y a personne qui risque de nous déranger.
• Si Madame veut bien…
• Béatrice, mon cher Ali, Béatrice.
• Mais pourquoi tenez-vous tant à votre anonymat ? Je m’imagine que Béatrice est un prénom d’emprunt pour vous jouer de moi.
• Il n’en est rien, mon cher Ali. Béatrice est mon vrai prénom.
• Bien. Comment faire une enquête ou une interview si je ne sais à qui j’ai affaire ?
• Contentez-vous de vivre l’instant présent, Carpe Diem, mon cher Ali, Carpe Diem. Savez-vous que sur notre île, nous avons près de mille sept cents espèces végétales répertoriées ? Appréciez ces balisiers bicolores (comme toi et moi, se dit-elle), ces hibiscus qui ne durent qu’une journée (comme les journées de bonheur volé, pense-t-elle), ces roses de porcelaine si fragiles (comme moi, se répète-t-elle intérieurement), ces héliconias qui attirent les colibris (comme moi je t’attire, avoue-t-elle en son for intérieur). Tant de beautés ici rassemblées.
• Je vous l’accorde, ce lieu est idyllique, se contente de dire le journaliste, d’un ton neutre.
• Ne sont-ils pas magnifiques ces anthuriums hybrides ? ils appartiennent à deux espèces différentes qui donnent ce croisement de toute beauté. Imaginez : vous et moi, quel beau rejeton nous aurions eu ? Un peu comme cet hybride…
• …Des arums, quoi ! rectifie Ali.
• Non, pas ce mot-là ! réplique-t-elle d’une voix courroucée.

Ali la regarde. Il constate qu’il y a certains mots qui évoquent chez cette dame des réactions qu’elle a peine à maîtriser. Le rhum par exemple. Ce ne serait pas étonnant qu’elle ait un lien avec des distilleries ou des usines. Subtilement, le journaliste reprend son enquête et essaie de cerner le personnage qui lui fait face. Qui est-elle vraiment ? Il n’est pas dupe de ses mots doux, de sa voix mielleuse, de son attitude charmeuse. Il reste sur ses gardes. Tant qu’il ne connaîtra pas le nom de cette belle inconnue et ses motivations, Ali s’oblige à rester vigilant. Il se sait menacé. Le danger peut venir de n’importe où. Et même sous les traits les plus avenants de cette créature dont il se méfie encore beaucoup.

• Vous voudrez bien excuser mon ignorance sur le nom de certaines fleurs, dit-il pour se faire pardonner et amadouer son interlocutrice.
• C’est déjà oublié. Regardez ces broméliacées, sur la gauche, mon cher Ali, ne sont-elles pas merveilleuses ?
• Ce sont des épiphytes. Elles vivent au crochet des arbres qui les supportent.
• Vous voulez dire qu’elles sont dans un monde qui n’est pas le leur ? interroge-t-elle non sans malice.
• Pour ainsi dire, se contente-t-il de répondre.
• On pourrait faire allusion à quelqu’un qui vit dans un monde qui n’est pas le sien. Ou pour tout le moins, à une personne qui ne se plaît pas dans la société où elle vit. Chez nous, cela peut arriver plus souvent qu’on ne le pense.
• La richesse et la couleur de peau ne suffisent-elles pas au bonheur ici-bas ? interroge le métis.
• J’adore votre façon subtile de poser des questions, mon cher Ali.
• Je crois que le temps menace. Nous n’aurons pas le temps de revenir à la cabane. Abritons-nous dans le creux de ce sablier.

La pluie tombe déjà à grosses gouttes. Les deux promeneurs se dépêchent de se réfugier dans les replis de cet arbre plus que centenaire. L’espace n’est pas bien grand. Elle se recroqueville sous son bras musclé. Il essaie de son mieux de la protéger de l’intempérie. Les corps sont proches. La pluie a mouillé la soie de sa robe qui colle maintenant à la peau, laissant ainsi deviner une poitrine lourde et pleine de promesses. Elle hume avec délectation son eau de toilette. Il perçoit nettement la nuance boisée de son parfum. Chacun peut sentir la respiration de l’autre. Le temps s’est arrêté. Pour mieux se protéger de la pluie, chacun se presse un peu plus l’un contre l’autre. Aucun d’eux ne parle.

Elle est prête à s’évanouir ou à fondre en larmes, elle ne sait pas. Elle ne sait plus. Elle vit l’instant présent. Elle est dans les bras d’Ali. Enfin presque. Comment lui dire ? Comment lui expliquer ?

Il est à côté d’une belle femme qui ne le laisse pas indifférent. Son corps le pousse à être entreprenant. Il sent le terrain favorable. Il devine même une sollicitation de cette beauté ensorcelante. Sa raison le retient de toute action qu’il pourrait ensuite regretter. Ali est encore vigilant. De qui s’agit-il ? Elle a un secret qu’il doit découvrir. Il ne doit pas se laisser aller à des pulsions qui pourraient lui être reprochées. Il y a ce mystère qu’il doit percer. Il voit que la pluie va cesser. Il se racle la gorge et reprend la conversation en disant tout bas :

• Humm ! Vous ne m’avez pas tout dit...

Elle tourne alors la tête vers lui. Leurs visages sont si proches que leurs nez s’effleurent. Leurs poitrines se touchent. Dans cette promiscuité, leurs bras sont entrelacés. Ils se regardent longuement dans les yeux sans rien dire. Elle admire sa fine moustache bien taillée. Il aperçoit de petites pattes d’oie qui se dessinent aux coins des yeux. Elle voit sa pomme d’Adam qui monte et qui descend, signe d’une excitation compréhensible. Il détaille les fines courbures de son oreille. Elle sent ce corps viril pressé contre le sien. Il ressent sa respiration au va-et-vient de ses seins. Elle détaille ses lèvres charnues qui, savamment utilisées, doivent donner des baisers torrides. Il voit un grain de beauté sur ce cou immaculé qui pourrait être le lieu de nombreux suçons. Elle est prête à s’abandonner. Il se retient pour ne pas franchir le Rubicon. Elle sent une vague de chaleur la submerger. Il ferme les poings sur des bras tout mouillés. Elle puise dans ses dernières forces. Il se fait violence pour se retenir.

Les pensées différentes se bousculent chez l’un et l’autre. La pluie a cessé, mais ils sont encore blottis l’un contre l’autre. Ils ne bougent toujours pas. Il attend. Elle espère.

Finalement, il rapproche sa bouche de son oreille et lui susurre :

• Je ne sais toujours pas …
• … Ce n’est donc pas vous ?
• Je ne comprends pas.
• Les billets anonymes.
• De quoi parlez-vous ?
• Je vous expliquerai après.
• Après quoi ?
• Vous le saurez bien assez tôt.

Ali est interrogatif. Qui est cette créature d’apparence humaine ? Il a entendu dans les contes de son enfance que des monstres se transformaient en belles femmes pour ensorceler les héros et prendre le pouvoir sur eux. Mais on n’est pas dans un rêve. Le corps qui est si étroitement collé contre lui est bien celui d’une femme en chair et en os. Pas celui d’une diablesse ou d’un Soukougnan. D’ailleurs, il l’a déjà rencontrée à plusieurs reprises, et en plein jour. Il l’a vue marcher devant lui. Elle n’avait pas de pieds de bouc. Il sait que la tradition veut que ces vampires ne se font voir que la nuit. Donc, c’est bien une femme. Mais qui ?

Ali reprend sa sempiternelle question :

• Voudriez-vous m’indiquer votre nom ?
• Si je vous le décline, pourrai-je garder votre amitié ?
• Je …, je ne sais pas…
• …C’est plutôt oui ou c’est non ?
• Allez, c’est… Humm ! Que dois-je dire ?
• Dites oui, je vous en prie.
• Allez, bon ! Va pour oui, dit-il d’une voix de condamné à mort.
• Béatrice …
• … oui, mais encore ?
• Vous insistez ?
• Je vous le demande humblement.
• Je vous le dirai, mais rappelez-vous que vous m’avez promis votre amitié.
• Votre nom ? demande Ali, toujours à voix basse, mais sur un ton ferme.
• Béatrice ORIBET.

A peine a-t-il entendu ce patronyme qu’il s’est projeté à l’extérieur du tronc. Sonné, interloqué, assommé, Ali se prend la tête entre les deux mains. Il réalise enfin pourquoi cette femme ne voulait pas avouer son nom. En effet, le prénom Béatrice lui disait vaguement quelque chose, mais il n’arrivait pas à la resituer. Maintenant, il sait. Il est en présence de la Châtelaine. Elle lui demande son amitié. Que dire ? Que faire ?

Voyant sa réaction, Béatrice comprend que ce ne sera pas l’idylle espérée avec ce beau mulâtre.

Elle fond en larmes.

Ali la laisse pleurer. Quand elle reprend ses esprits, Ali l’invite à quitter le jardin et à s’asseoir sur un des bancs de la cabane. Il veut des explications. Voyant que ses espoirs se sont envolés, la Châtelaine explique alors sa stratégie à Ali.

Depuis la fin de l’année dernière, elle reçoit des petits mots lui disant que le rédacteur des missives sait tout, sans donner de précisions. Afin de démasquer le journaliste, qu’elle suppose être l’auteur des billets, elle a entrepris de le rencontrer, à l’insu de son mari. Une fois qu’elle aurait eu sa confiance, son estime, son amitié, elle lui aurait demandé d’arrêter la parution des articles la concernant. Mais, du jour où elle l’a vu, la première fois, son cœur de femme n’a pas résisté. Pourtant elle savait tout ce qui l’opposait à Ali. A son corps défendant, elle avait le secret espoir qu’une affinité serait née. Hélas ! Elle, la femme mariée, la mère de famille, si pieuse, si rigide avec elle-même et avec les autres, elle s’est laissé embarquer dans une tentative de romance à la Madame Bovary. Elle a honte. Honte d’être rejetée pour ce qu’elle représente et non pour ce qu’elle est réellement. Honte parce que son mariage a fait d’elle une femme mariée, mais malheureuse en amour.

Ali pourra-t-il jamais lui pardonner de s’être montrée amoureuse ?